День поэзии Ян

Фото из личного архива автора.

***
Я глух и нем в дожди и в град.
Я позывных не слышу,
Не жду ни песен, ни наград,
Ни даже знака свыше.
 
Укрыл безмолвия покров
Глазниц оконных впалость,
Где словно в мысли, плоть и кровь
Мне тишина впиталась.
 
Меня стирают лень и быт
В извечных словотрёпках.
Я обезличен и забыт
В библиотечных стопках,
 
Но робко верю, что извне
Сквозь время, пыль и скуку
Ко мне читатель в тишине
Протянет все же руку.


Динислам Алтынгузин



Фото из личного архива автора.
 
***
Призадумайся, каждый,
О своей высоте –
Будет день и, однажды,
Подойдешь ты к черте
За которой – пустыня
И отсутствует свет,
Ты поймешь, что отныне
Превратился ты в след.
 
Ты, как дух, бестелесен,
Ты прозрачен, незрим.
Сколько брошенных песен
Ты оставил другим?
Сколько их, как убогих,
Бросить вынудил страх,
Сколько их при дороге
Превращается в прах?
 
Ты подумай и, может,
Ты однажды поймешь,
Что сердца не тревожит
Слов прекрасныя ложь,
Не в красивых сонетах
Зарождается Свет,
Но наличие Света
Порождает сонет.
 
От горящей лампады,
Что сияет внутри,
Зажигаются взгляды
У людей – посмотри!
Это нам, как награда –
Зажигается Свет...
Даже в темени ада
Не погасни, поэт.
 

Константин Куликовъ


Фото из личного архива автора.

МАРТ 21

Первым-последним в литературном ряду:
Не поддавайтесь соблазну идти напролом!
Нервы и нужные сведения украду
Февралём.
 
Пылью не эстакаде строка залита.
Даже когда вспоминаете всуе родню,
Нечего лезть к микрофону зазря, в зале та,
Что зовёт в Запад ню.
 
Вы, из ведра новостей выгребая грибы,
Помните: вас гребёт. Это приоритет.
Кто по своим стихам (бес конечно) скорбит -
Импотент.
 
Солнце – поэзия, сыпет за рядом ряд
И на лучах вместо пыли висит роса.
Вы, совершая обряд, заложили заряд
В рюкзак.

 
Сергей Востриков


Фото из личного архива автора.

Складывать слова...
 
Пока моя седела голова,
Я шел через иллюзии и битвы,
Чтоб научиться складывать слова
В неясное подобие молитвы.
 
Слова толпились, не держали строй,
Я их ровнял то рифмой, то размером.
Приставок гомон, окончаний рой
И суффиксов безумные химеры -
 
Всё есть игра. В корнях искал я суть,
Вязать старался туже с каждым слогом.
И превращалась в амальгаму ртуть,
И отражалась жизнь в ней понемногу.
 
Всё чаще проступали сквозь туман
Картины мира, логики начала.
И голову кружил самообман,
Что вот уже молитва зазвучала.
 
Но каждый раз себя ловил на том,
Что сложностью плетения узора
Гоню я мысли тягловым скотом
И балансирую на грани вздора.
 
А лёгкость, простота и глубина
Даются трудно, далеко не сразу.
Ах, как же сладко вторит им струна
Неслышная, невидимая глазу...
 
Но сколько ни тверди себе: "Халва",
У результата привкус горьковатый -
Я научился складывать слова,
Теперь бы разобраться с адресатом.
...................................................................
Вновь чётки дней в раздумье теребя,
Стихотворю не славе на потребу.
Пишу стихи, чтоб выплеснуть себя,
И раз за разом адресую небу.

 
Илья Будницкий


Фото из личного архива автора.

Русские поэты

Посмотри на липы, затем – на клёны,
Кипарисы... – портики и колонны,
(Промелькнули Тютчев и Огарев), –
Подари им славу – корона астра! –
От "гульден с оленем" и до пиастра,
Как один-единственный из даров,
 
Что достоин выпасть слоновой костью,
Сологубом в рамке, с пенсне и тростью,
А за ним сиренью – сплошной Серов... -
Что ещё попало в костры амбиций? -
Не шиповник? – кровь отворяли спицей,
Словно полем вырос болиголов,
 
И идём, преследуя перелески,
Нет – не липы с клёнами – клоны, смески
Разбивают слово на черепки –
На шипы и кипы, черты и резы,
Ля бемоли (ниже!) и фа диезы,
на болота, омуты, бочажки
 
У реки, бегущей из точки в точку,
Что росло до неба – свернулось в кочку,
Промелькнуло вороном, воронком, –
Лишь Козьма Прутков не по этой части,
Он для славы мал и велик для власти,
И свернулось слово, как смертный ком
 
У камина Бунина, вместе с веком,
Кто смотрел на юг – оказался греком,
Кто на север – немец до немоты,
Потому силенциум лучше злата,
Потому у Фета ума палата,
И разводят каменные мосты.
 
Примелькался кубок, опала роза ,
Футуризм – поэзия или поза? –
Как ты лодку ни назови...
Крен всегда остаётся креном,
Срифмовать ледоруб с поленом,
Расчирикаться о любви,
 
Пыльный шлем протереть до дырок,
Язву выпарить из пробирок,
Кто зачем пережить Союз,
Продолжать рифмовать до членов,
На пейзажи сойдёт Поленов,
Полюбить перебранку муз.

 
Роман Смирнов


Фото из личного архива автора.

пронеё

Ире Надировой

она была обычная как жизнь
такая что другому покажи
не вызовет особенных эмоций
она любила шутки ни к селу
ни к городу уключину к веслу
уключину к веслу
и морсы
ее бывало кличут как там эй
ха ха смотри на юбке то репей
пройдёт не оборачиваясь даже
читала книги плакала тайком
носила завтрак мякиш с молоком
через дорогу маме бабы даши
ее манили сосны чага гриб
а также рыбы ну куда без рыб
и вёсел
она одна такая как бы да
ходили к ней да выгнала вода
вот был один дружок смекливый йося
спросил однажды как тебя зовут
мне интересно пробовать на звук
что может быть для вечности полезнее
она вздохнула будто бы устав
по матушке зовусь я красота
по батюшке зови меня поэзия
 

Владислав Китик


Фото из личного архива автора.

* * *
Мир ни тоской не удивлен,
Ни злом, ни звоном колоколен.
Он вовсе не стихами болен.
И не стихами исцелен.
 
Но всё, что молча пережить
Ты мог бы, – отдаешь бумаге.
Мир не поймет такой отваги
И не подумает простить
 
За непрактичные труды
В минуты радости случайной,
За поиски в надежде тайной
Примеров мудрой простоты.
 

Александр Правиков


Фото из личного архива автора.

***
Поэзия должна быть как что?
Одни мне говорили как нож, а
Другие – что как цирк шапито,
А третьи – как последняя кожа:
 
Когда ее срываешь с себя, то
Видна душа и молнии жил.
Но тут не выбирают, ребята –
В кого-то музы мечут ножи,
 
Кого-то оформляют как клоуна,
А он видал в гробу этот цирк.
Выходишь весь торжественный, словно
Принц Гамлет. И внезапно – кувырк!
 

Артем Морс


Фото из личного архива автора.

***
Поэзия — это во многом
простое дрожанье стекла,
не видели бога, но с богом
вся жизнь, как вода, утекла.
 
Не слышали музыку сфер, но..
музыка с нами была,
поэзия — это, наверно,
густое мычанье вола.
 
А может быть, камень Сизифа,
попробуй его закати,
поэзия спрятана в мифах,
она там сидит взаперти.
 
Как Золушка, как оборванка,
всё ждёт приглашенья на бал.
Поэзия — детская ранка,
что я до крови расчесал.

Поделиться