
Произведения будто живут своей отдельной жизнью — с розовыми дамами, плывущими над землей; ангелами, спускающимися с небес; лодками и кораблями, пересекающими то ли реку забвенья, то ли всего лишь Неву; грустно-матиссовскими натюрмортами на столе, не знавшем красок южных плодов. Идеально упругая линия, точнейшая композиция. Как, впрочем, и в стихах: "И вокруг эти жуткие лица... // Об эти лица глаза могут разбиться". Сам автор асоциален, практически невозможен для контакта с незнакомыми. Но его вещи чисты и светлы — романтически настроенный критик сказал бы, что они говорят за своего автора.
Диссонанс между болезнью души и абсолютным здоровьем полотен разительный. Как, впрочем, и между пришедшим на свой вернисаж в пафосную галерею автором и "его" гостями, нуворишами, приближенными к Кремлю и нерукопожатными художниками, модными девами, томными юношами. Розовые французские пирожные затмевали цветом пастельные переливы устюговской живописи, а нежные слова его сподвижников по еще газо-невским андерграундным выставкам тонули в гомоне фуршета. Эта зарисовка из плохого романа середины 90-х чуть ли не банальнее того самого французского мифа о непонятом гении. Вот только посреди этого гула и гама стоял маленький человек, написавший: "Этот снег — это та же вода, // Кто-то уронил на землю, на тебя и провода... // Я один куда-то иду, // И моего не видно следа". И в его окружении в этом дурновкусном зале были люди, действительно его любящие и вот уже многие годы пытающиеся этот ускользающий в темноту болезни след как-то удержать. И ведь им это пока удается.
http://www.kommersant.ru/doc/2028475