День поэзии Инь

21 марта празднуется Всемирный день поэзии. Два года назад в преддверии этого дня "Ревизор.ru" выяснял у поэтов разных стран, как они отмечают свой праздник. Сегодня наш портал обращается к самому главному вопросу: а что такое поэзия?..
Ныне живущие поэты ответили на него, как положено, стихами. Полностью подтвердилась пословица, что сколько людей – столько и мнений. "Ревизор.ru" суммировал представления о поэзии женщин ("День поэзии Инь") и мужчин ("День поэзии Ян"). Истина в данном случае не "посередине", она – в совокупности.

Татьяна Огурцова


Фото из личного архива автора.

***
Когда слабеют крылья — делай ноги
Такими, чтобы прыгать высоко.
Так важно перешагивать пороги,
Когда бежишь вслепую за строкой.
 
Влети в особый мир — без крыл, с крылами,
И прислонись к дверному косяку.
А небо держат свитки со стихами.
Хватай перо — по божьему свистку.
 

Елена Адинцова


Фото из личного архива автора.

Поэту

Когда одеяло ночью сорвут
Оголтелые люди,
Поставят затылком к стенке,
Взяв на прицел зрачки...
Ты вспомнишь свои стихи?
 
Неправедно осуждённый ,
В пафосном, звонком зале,
Когда прокурор на вдохе
Приклеет чужие грехи...
Ты вспомнишь свои стихи?
 
Когда ни  еды,  ни влаги
А трое суток  дороги
Растертые в струпьях пяты,
Попутчиков нет в пути....
Ты вспомнишь свои стихи ?
 
Не вспомнишь?!  Не до строки?
 
Тогда и сейчас молчи...
 

Елена Севрюгина


Фото из личного архива автора.

***
словно под сердцем проснулась трава
словно хрустальную чашу разбили
это поэзия это слова
так ли уж важно твои ли мои ли
 
знать не положено я или ты
миг или вечность провал или слава
чтобы забрать у чужой темноты
то что внутри неё светится слабо
 
нежность цикуты отравленный мёд
этому вряд ли придумают имя
то что случится никто не поймёт
те кто почувствуют станут иными
 
кроличьи норы стрекозья слюда
сладкий сироп и цианистый калий
гипсовый лед золотая вода
все что когда-то мы в жизни искали
 
следуя робкими тропами строк
не опасайся на них заблудиться
звук не обманет когда он пророк
мир не исчезнет когда он родится
 

Ольга Коробкова


Фото из личного архива автора.

***
Лишь тень, лишь трепет, лишь минута…
Как мало. Или, может, много.
Поэзия — всегда дорога
и первозданность неуюта.
Поэзия легка, как пламя,
поскольку ветрена, поскольку
поэзия не твердь, а только
травинка под семью ветрами…
 

Анна Арканина


Фото из личного архива автора.

***
Приходят люди, серьезные, важные –
говорящие головы с глазами влажными.
Здороваюсь осторожно, холод проходит потом,
а они поэзией брызжут сердцем и, извините – ртом.
Стихи их растут из сора, огнедышащего бурьяна:
стих-комсомолец Арсений и бабушка его Марьиванна.
Сначала медлят, оглядываются – что да как,
устраиваются поудобней, расстёгивают рюкзак,
копаются в смыслах, тащут метафоры из прошлогодних брюк.
Метафоры сопротивляются, а потом под дых без раздумий бьют.
И такое замешивается варево!
Представили?
 
Плывут пароходы – привет, Поэзия!
Кришнаиты идут – харерама, Поэзия!
Дети плачут – зайку жалко, Поэзия!
Поэты пьют – долгие лета, Поэзия!
...а она, не оглядываясь, шарашит по лезвию,
режет ванильные пятки:
– Я с вами, с вами, котятки.
 

Клавдия Смирягина


Фото из личного архива автора.

Петербургская поэзия
 
Положим, не из сора – из тяжёлой
воды каналов, из тоски дворов
под этим низким небом, как крамола,
брусчатку тротуаров пропоров,
восходит, распускается бесстыже
колючих строк невиданный побег.
 
Ложится алый свет его на крыши,
на фонари и вывески аптек,
на хмурые измученные лица.
 
И город мой, мыслитель и пророк,
вдевает в обветшавшую петлицу
слепой надежды яростный цветок.
 

Марина Крутова


Фото из личного архива автора.

* * *
А можно я не буду умирать?
Цветаевой и Турбиной не стану.
Другой судьбы предчувствую печать:
В ней Англетер с Лубянкой не по плану.
 
Ведь я пока живее всех живых.
Нет на меня Мартынова с Дантесом...
И славы нет. Зато детей своих
С любовью воспитает поэтесса.
 
И пусть пишу, не ведая похвал,
Пусть не даю концерты в Олимпийском,
Пусть мой талант невыносимо мал,
Но я живу, не значась обелиском.
 
А почести достанутся другим.
И бочку мёда не испортит дёготь:
Ведь слава эфемерна, словно дым,
А счастье можно целовать и трогать.
 

Елена Громова


Фото из личного архива автора.

***
Пиши, как пишется!
Пусть даже этот труд
Всего лишь "графоманством" назовут.
 
Пиши, как дышится!
А нужно ли кому?
Известно только Богу одному.
 
Дыши, как пишется!
Пусть боль горит в груди,
Но воздух воли будет впереди.
 
Дыши, как дышится!
Наградой будет смерть.
В ней нет позора. Стыдно — не посметь!
 

Елена Зейферт


Фото из личного архива автора.

* * *
Назову тебя Тютчев. Светлый каменный лес
разделяет тебя и меня в погожие дни –
ты даруешь мне много имён, существ и небес, 
и худых корней, авось приживутся они. 
 
Я в тебя не верю. А имя тебе даю!
Ты стихов не диктуешь, не являешься в срок.
Только – слышишь? – кто-то в моём захудалом раю
начинает песнь, как крошечный кувырок.
 
Я тебя только слышу – это вопрос границ.
Замолкаю, чтоб собственным звуком тебя не спугнуть,
и в ушко иголки протягиваю гранит,
и из слов, как звёзд, слагаю свой Млечный Путь.
 
Ты легонько отталкиваешь – мол, пора, пора…
И плывёшь, одиночка, на новых моих стихах –
между тылом бумаги и острием пера,
в моём горле, моих ушах и моих глазах.
 
Я уже не боюсь, что на город падут снега.
Тютчев, где твоя новая заводь? У чьих камышей?
У тебя иногда нет арфы, у меня – ушей,
но потеря ненужного нам с тобой дорога.
 

Елена Ступак


Поделиться
Комментировать

Популярное в разделе