Внутренняя борьба

Внутренняя борьба рождает сомнения. В этой "кровопролитной" борьбе с самим с собой непременно должен быть победитель. И никак иначе...

Я знал, что когда-нибудь это произойдёт. И "Мысли вслух" превратятся в нечто обязательное, почти бесстрастное, "не живое".

Конечно, успокаивал себя! Мол, процесс вполне естественный, не только с тобой это происходит. Была же когда-то первая любовь, и тебе казалось, что это навечно. Гормоны кипели, переходя из одного состояния в другое. Но время шло и – вот она вторая, третья и окончательная (?) любовь… Чего дёргаешься? Слово дал? Один раз в неделю мыслить вслух? Ты только послушай, как это звучит! Хорошо, что сегодня рядом с тобой никого нет и некому поинтересоваться твоим психическим здоровьем…

Пойми, чудак: никому ещё не удавалось поставить творчество на поток! Или ты и не претендуешь на творчество? Вот и помолчи на время! Пусть тухлые мысли осядут, сознание очистится, душа улыбнётся какой-нибудь мелочи.… Оглянуться не успеешь – заискрится, вспыхнет, взорвётся!..

Ну?

…Нет, не могу! О бренном думаю. Куда от жары спрятаться…. В магазин пойти нужно: хлеб, сигареты, сыр, молочное, квас….Ещё что-то… Что на обед сегодня приготовить…. Как и чем счета оплатить… Жена…Дочка…Внучка…. Вот ещё письма с работы пришли, а, значит, про это с кривой улыбкой думаю…

…А из каких-то уголков памяти выскакивает молодой я. Усатый-бородатый. Только что вернувшийся из стройотряда и прямо на свадьбу друга. Хорохорится, тосты громко и смачно произносит, на девчонок пьяно и лукаво посматривает…. Вот прощелыга!

Ну?

Искорка разве что. Уж больно давно это было….

Но ведь было! И неловкий первый поцелуй в тесноте купейного вагона! И Сашка Поляков ни за что ни про что бьёт по твоему большому носу, игнорируя твоё недоумение! И смерть деда, патриарха, который именно тебя позвал в последнюю минуту жизни! И экзамен по советской литературе, а ты не читал Серафимовича! И пустой класс, – сбежали стервецы! – а у тебя классное сочинение!..

Ну?!

А вот так: первое (и последнее) напечатанное стихотворение. Мне 16 лет. Вся жизнь впереди.

Последний вздох. Последний крик, как выстрел.
Последняя зелёная трава.
Перед глазами жизнь мелькает быстро,
Подыскивая нужные слова.

Но я сегодня дьявольски спокоен.
Я в продолженье жизни убеждён.
Ведь лучший дом, который не построен
И лучший Я, который не рождён.

Поделиться
Комментировать

Популярное в разделе «Авторские колонки»