Илья Криштул. Стихи.

Криштул Илья Борисович, родился и живёт в Москве. 
Окончил Педагогический институт, работал учителем. Лауреат нескольких литературных конкурсов, автор двух книг юмористической прозы.

                                                                 *   *   *                  

                                                 Как боюсь я тебе надоесть,
                                                 Как боюсь оказаться ненужным,
                                                 И однажды напротив присесть,
                                                 И поймать твой взгляд равнодушный.
                                   
                                                 Как боюсь я тебя потерять…
                                                 В плену папиросного дыма
                                                 Проснуться и вдруг понять,
                                                 Что ты любишь и ты любима.

                                                 Но, увы, не меня и не мною,
                                                 Что, увы, я любовь обронил…
                                                 Где-то в жизни, летом, зимою,
                                                 Потерял её, позабыл…
                                 
                                                 Как боюсь я тебя разгадать,
                                                 Все разгадки обычно унылы…
                                                 Открыть книгу и прочитать,
                                                 Что не ангел ты мой белокрылый…
                                 
                                                 Как боюсь я тебя разлюбить
                                                 И остаться с пустою душою…
                                                 И в вине пустоту утопить,
                                                 Запивая вино пустотою…
  
                                                 Как боюсь я тебя разгадать!
                                                 Как боюсь я тебя разлюбить…
                                                 Своё бросить, чужое забрать
                                                 И с этим чужим потом – жить…

                                                 И с этим чужим умереть,
                                                 Сполна за ошибки ответив…
                                                 И издали грустно смотреть, 
                                                 Как ходишь ты по планете…
 

                                                                *   *   *
                                         
                                                 В то лето я тебя не знал
                                         И ты меня ещё не знала,
                                         И тихо музыка играла
                                         И был пустынным светлый зал.  
                                         В то лето я тебя не знал,
                                         А ты на небо не глядела, 
                                         Когда с него звезда летела…
                                                Но ангел что-то загадал.

                                         В то лето я тебя не знал…
                                         Ты позже стала берегиней –
                                         Уже на окнах белый иней,
                                                Как соль морская, выступал.

                                         В то лето я тебя не знал…
                                         Мы на Илью варили брагу,
                                         И осень фыркала в оврагах,
                                                И старый пруд наш зацветал.

                                         В то лето я тебя не знал,
                                         Но ты была со мною рядом
                                         И проводила поезд взглядом…
                                                Но я на поезд опоздал.

                                         В то лето я тебя не знал…
                                         Ты сигаретой затянулась
                                         И, уходя, не оглянулась…
                                                 В то лето я тебя не знал.
             

                                                                *  *  *
                                 …А что у меня осталось? Вот стаканчики, я подписал:
                                     Здесь карандашики, здесь вот – маркеры,
                                     Я ими события всякие отмечал…
                                     Вот фломастеры, три пачки, все новые,
                                     Лучше б я их кому-нибудь подарил…
                                     Здесь два сценария, оба готовые,
                                     Про то, как мужчина женщину полюбил.

                                     Документы в коробке, свидетельства, паспорт,
                                     Фотографии и два билета в кино…
                                     Зачем сохранил? Просто, на память…
                                     А вот три кассеты с рассохшейся плёнкой -
                                     Какие записаны там голоса!
                                     Дмитриевич Алёша с какой-то девчонкой
                                     Цыганским романсом зовёт в небеса…

                                     И - тоже на память – рисунки от дочки,
                                     А это поделки из сада её –
                                     Кубик, собачка, свистульки, цветочки…
                                     И открытка от сына – «Отцу в день рожденья».
                                     Был небогат – открытки дарил…
                                     Разбогатеет – подарит именье,
                                     Так он когда-то мне говорил…

                                     Что ещё? Записки маме от папы -
                                     Море любви в мятом файле одном…
                                     Щенок из фарфора, давно однолапый…
                                     Марки в коробке от папирос,
                                     Календарь, колокольчик… Поцелуй на ветру,                           
                                     И цвет твоих глаз, и запах волос,
                                     И лунный цветок, что исчезнет к утру…
     
                                     Это всё, что мне накопить удалось.
                                     Это всё, что с собою я заберу.

                                   
                                                   *  *  *                                               
                                     Я бы с удовольствием отсюда уехал,
                                     Жил бы в Европе или лучше на островах,
                                     И просыпался б от женского смеха,
                                     От голосов на чужих языках…
                                     Иногда болел бы душевной болезнью,
                                     Как на Руси называли запой,
                                     И вспоминал бы, как его – железный? -
                                     Занавес. Или какой-то другой…
                                     Я б не страдал без могил и берёзок,
                                     К тому же берёзки можно купить,
                                     Туда привезти, посадить. Стол из досок
                                     На радость туземцам во дворе сколотить…
                                     Взять самовар в лавке у наших,
                                     Возложить перед ним перо и тетрадь,
                                     И пересоленный суп черепаший
                                     Деревянными ложками из миски хлебать…
                                     А потом, отрыгнув, записывать рифмы -
                                     «Россия – косые» и «Русь – я вернусь», 
                                     И размышлять, какие мы скифы
                                     И откуда у хлопца испанская грусть…

                                     Я бы с удовольствием отсюда уехал,
                                     Поселился б в Европе или на островах,
                                     И просыпался б от громкого смеха
                                     Смуглых охотников на черепах…
                                     Мне бы не снились родные могилки,
                                     Только б я думал, встав поутру -
 
                                      «Вот интересно, а пуля в затылке
                                      Застрянет, если ствол приставить ко рту?»
Автор
Илья Криштул
Поделиться
Комментировать

Популярное в разделе