Владимир ЭЛЬ. «Ничего не поздно…»

Родился в 1972 г. в Рыбинске. Окончил бухгалтерскую школу.


Публиковался в городской и областной периодике, в литературной газете «Очарованный странник», в журналах «Московский вестник», «Новый берег», а также в коллективных сборниках «Вдохновение», «Окно».

Участник IV Форума молодых писателей в Липках (2004), финалист конкурса им. Н. Гумилёва «Заблудившийся трамвай» (2008).

Живёт в Рыбинске.

© В. А. Синицын, 2012

«Ничего не поздно…»

* * *

Это было ещё в январе.

Год делился на три и на два.

Я гадал на твоём словаре —

Выпадали чужие слова.

Я не ведал санскрит и латынь,

С древнегреческим не был знаком.

И тогда ты сказала: «Остынь,

Говоришь не своим языком».

Долго-долго смотрели в глаза,

Часто-часто дышали в ответ.

За окном бесновалась гроза.

В январе. Почему бы и нет?

* * *

Это будет другой Первомай.

Непременно посыплется снег.

Остановится чёрный трамвай.

Увезёт сорок пять человек.

Ты коснёшься рукою стекла,

Ты увидишь вечерний салют,

И внезапные волны тепла

Нас с тобой поцелуем замкнут.

И не будет ни окон, ни лиц,

Только синий мерцающий фон,

Словно нас в ускоритель частиц

Занесло, а не в первый вагон.

И как только — один за одним —

Пара встречных звонков прозвенит, —

Мир за окнами станет другим,

И никто нам его не простит.

* * *

Над вокзалом вороны вьются,

Под ногами сверкает слякоть.

Ты стоишь под фонарным блюдцем.

Ты готова вот-вот заплакать.

Поздороваюсь с первым встречным

И спрошу у него совета.

Он не сможет сказать, конечно,

Он и сам не нашёл ответа.

Хочешь — сумерки, хочешь — звёзды?

Хочешь — пыльную быль вагона?

Всё равно ничего не поздно,

Если ты не ушла с перрона.

Всё равно наше время — вечно,

Как захочется — так и длится.

Это только весна конечна.

Это только снежок кружится.

* * *

Ты впечатлительная очень,

Сегодня это ни к чему.

Ночь коротка — ещё короче

Дорога к дому твоему.

Не происходит листопада,

Не ожидается дождя.

Всё это — выдумать бы надо,

Всё это будет погодя.

Само собой, возникнут строки —

И в них блеснёт листвою сад,

Сойдутся тучи на востоке,

Начнётся ранний листопад,

И грянет гром… Не прерывая

Круженье бабочки лесной,

Что нарисована — живая! —

В твоей зелёной записной.

* * *

Вот так и пишешь — без просвета —

Про скверик бледно-золотой,

Про ускользающее лето

И осень с тёмною водой.

Сюжетец незамысловатый,

С чертовской дюжиной имён…

И вдруг — о коннице крылатой

И блеске ангельских знамён,

О звоне лат и треске стали,

О роковом звучанье сфер…

Две строчки были.

И пропали.

Подобно солнцу, например.

* * *

Мне кажется — я не был молодым.

Родился я печальным и седым.

Ровесники мои — мои же внуки —

Зовут на двор, дают лопатку в руки

И предлагают новую игру,

В которой я ни разу не умру.

Какая безысходная игра.

Я сам её и выдумал. Вчера.

--------------------------------------------------------------------------------

Страница распечатана с Газета Ярославский регион: http://yarreg.ru

URL страницы: http://yarreg.ru/2012/06/62337/

Поделиться
Комментировать

Популярное в разделе